进了腊月二十，搁过去，这年味儿就该一天比一天浓了。

　　今天一早我推开窗，楼下静悄悄的，除了几个赶着上班的年轻人缩着脖子骑着电动车，连个鞭炮声响都听不着。

　　这时，我忽然就想起小时候——腊月二十五，我的父母亲早就忙碌了起来。

　　父亲在天蒙蒙亮就起床了，把庄前屋后扫的干干净净，父亲清脆的清理嗓音，惊醒了树上夜宿的小鸟。

　　母亲在厨房里乒乒乓乓地在洗刷着锅碗瓢盆，大哥在理着他心爱的鱼网，准备早饭后到河里打一点鲜鱼，好在年三十年夜饭作为一道美味，我和妹妹们则把头缩进温暖的被窝里。

　　农村过大年时的三十儿晚上最热闹，从下午的时候，家家户户的烟囱就忙开始冒烟了。

　　我们家炖肉的香味能从灶房飘到院门口，我蹲在灶台边，看我父亲往锅里下粉条，那粉条在开水里翻几个滚，变得透亮。

　　我咽口水的声音大得我母亲直乐：“急什个，现在还没有到吃年饭的时候呢。”

　　可我哪里能等到开饭时间呢，趁她转身，偷偷快速用小手抓了一块大肥肉塞进嘴里，烫得我直哈气，她装作没看见。

　　年夜饭摆上桌上时，也就六七个菜。炖肉、一碗咸鸡、一碗鲜鱼、粉条炖豆腐，外加一条我妈腌的咸鱼。

　　可就是这六七个菜，我们兄妹们吃得眼睛都放光。我爸抿一口散装白酒，脸膛红红的，忽然放下杯子，挨个看我们，看一会儿，笑一会儿，再喝一口，幸福的喜悦荡漾在父母亲的脸上。

　　12点过后的的放鞭炮是大事。那时候没电视，没有春晚，全村人就等着那挂鞭炮的震天响，我大哥把鞭炮挑在竹竿上，我捂着耳朵躲在他身后，又怕又想看。

　　噼里啪啦的响声震得房檐的雪簌簌往下掉，硝烟味儿窜进鼻子，呛，却好闻。放完炮，满地红纸屑，我母亲不让父亲扫，说那是财，得留到大年初一的上午才能扫。

　　可现在呢？

　　今儿都腊月二十五了，我昨天走过小区的广场，看见物业刚把“禁止燃放烟花爆竹”的横幅又挂了起来，红底黄字，跟去年、前年、大前年一模一样。

　　几个孩子在玩滑滑梯，他们的家长低头刷着手机，没人提过年的事。

　　我知道时代在变，知道禁放有禁放的道理。可我就是忍不住想——没了硝烟味儿，还叫过年吗？

　　没了那震天响的噼里啪啦，没了满地红纸屑，年兽还会被吓跑吗？还是说，年兽早就走了，因为这儿已经没什么热闹值得它来了。

　　今年的年货是儿媳妇从网上买的，一箱一箱快递送到门口。她举着手机让妻子看：“妈，这家的酱肘子评价特别好。”妻子说好。酱肘子确实好，真空包装，开袋即食，比当年炖的软烂多了。

　　可不知怎么的，我总觉得少了点什么。少了蹲在灶台边的等待？少了趁人不备偷肉吃的调皮？还是少了那锅盖掀开时，扑面而来的、裹挟着整个腊月寒气的白雾？

　　也许是少了那种稀罕的“难得”。

　　那时候什么都难得。一年吃不上几回肉，所以年夜饭的每一筷子都郑重其事。

　　一年穿不上的新衣裳，所以三十晚上把新袄子叠好放在枕头边，摸了又摸舍不得睡；一年就放这么一回鞭炮，所以那噼里啪啦的响声，能记一整年。

　　现在什么都来得太容易了。想买就能买，想吃随时吃，新衣裳穿不完就过时。日子越过越厚实，年味儿却越过越薄了。

　　远处有几个孩子在玩摔炮。稀稀拉拉的几声脆响，很快消失在凌乱的寒风中。我站在窗前看了很久。响动虽小，好歹还有一点响动。

　　也许年味儿没丢，而是随着时代变迁，只是换了个过年的模样。

　　它不在震天的鞭炮声声里了，只是在这记忆的长河里，在快递箱里沉甸甸的酱肘子里，在孩子偶尔玩起的摔炮声里，在我此刻写下的这些字里行间。

　　盼过年的心情还在，还在童年的记忆里，现在过年只是浓烈的节日气氛稀薄了，安静了，需要你用心去感受去认同。

　　本文标题：今天腊月二十五了，年味呢？我努力地在思绪里翻找着

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